太爱爸爸了怎么办（近代现代）——佛四爷

　　最后一个场景。
　　深夜。出租屋唯一那张瘸腿小桌子前，台灯发出昏黄如豆的光。贺黔坐在那张吱呀作响的破椅子上，低着头。他手里拿着一把小小的、刀刃雪亮的水果刀。
　　刀尖，悬在他自己左手手腕上方。那里，皮肤苍白，能看见淡青色的血管，和几道新旧交错的、浅白色的旧伤疤。
　　他的眼神很平静。是一种所有情绪都被熬干、蒸发了之后的，死寂的平静。呼吸轻得几乎听不见，胸膛几乎看不出起伏。
　　他要干什么？
　　他要……
　　“贺黔——！！！”
　　我再也控制不住，灵魂都在嘶吼，不管不顾地扑过去，想打掉他手里那该死的刀，想抱住他颤抖的身体，想对他喊停，想告诉他我在这里，我长大了，我可以变成他的刀他的盾，我可以保护你……
　　我的手，穿过了他的身体。
　　像穿过一片冰凉的、没有实体的雾气。
　　我僵在原地，看着他。
　　然后，他拿着刀的手，很轻、很轻地动了一下。不是向下割，而是调转了刀尖。
　　他用那锋利的刀刃，极其缓慢地、异常仔细地，刮擦着桌上一个老式金属打火机侧面的、已经斑驳脱落大半的贴纸。那是某个廉价啤酒的广告，图案模糊不清。
　　他刮得很耐心，一点一点，直到将那一片金属刮得干净，露出底下原本的、带着细微划痕的底色。
　　刮干净后，他放下刀，拿起那个打火机，凑到台灯昏黄的光下，眯着眼看了看。然后，不知从哪里摸出一根极细的蓝色油性记号笔，俯下身，几乎将脸贴在桌面上，开始在上面，一笔一划，极其认真、用力地写字。
　　他写得很慢，每一笔都用了全力，手背上的青筋微微凸起。
　　写的是：贺翌
　　我的名字。
　　写完，他维持着那个姿势，看了很久。然后用指腹，很轻、很轻地，反复摩挲着那几个已经渗进金属纹理的蓝色数字。一直死寂的、干涸的眼睛里，终于极其缓慢地，泛起一点点极其微弱的、湿润的、像是劫后余生般的光。
　　他放下打火机，把刀收进抽屉深处，站起身，走到窗边，用力推开了那扇一直紧闭的、蒙尘的窗户。深夜凛冽的风一下子涌进来，吹乱他额前汗湿的头发，鼓起他单薄的旧T恤。他站在那里，背对着我，看着外面漆黑一片、只有零星灯火的城市夜景，看了很久很久。
　　然后他转身，走回我的小床边，婴儿时期的我，不知何时已经停止了哭闹，正含着手指，睡得香甜，发出细微的鼾声。
　　他俯下身，在黑暗中，准确地找到我的额头，印下一个轻得不能再轻、却仿佛用尽所有力气的吻。
　　“睡吧，”他用气声说，声音沙哑，带着无尽的疲惫，和一丝刚刚找回的、微弱却坚韧的锚点，“爸爸陪你。”
　　……
　　所有的画面，所有的声音，所有的气味，在这一刻，如同被巨型风暴席卷的沙雕，轰然崩塌，化作漫天飞舞的、灰色的、无声的尘埃。
　　我独自一人，站在一片空茫的、绝对的、什么都没有的虚无里。
　　脸上冰凉一片，麻木的。
　　我抬手，摸了摸。
　　满手湿冷。
　　我哭了。不知道从什么时候开始的，眼泪像忘了关闸的洪水，无声地、汹涌地奔流，冲刷着脸颊。心脏的位置空荡荡地疼，每一次呼吸都牵扯着胸腔里钝重的、绵长的痛楚，像有只手在里面反复揉搓一块陈年的瘀伤。
　　那些我从未见过的贺黔。
　　跪在冰冷地毯上求人的贺黔，摸着机车油箱无声告别的贺黔，在无数个深夜里与自我毁灭的冲动殊死搏斗的贺黔，拿着刀对着自己手腕的贺黔，站在煤气灶前灵魂出窍的贺黔……
　　他不止一次用这种方式折磨自己。
　　原来在我无忧无虑长大的阴影里，他曾经独自站在地狱的边缘自我徘徊，一次又一次。
　　原来那句轻描淡写的“如果没有你，我可能早就放弃了”，背后是这样一次次血肉模糊的攀爬，是一次次自我挣扎中的妥协、是多少个日日夜夜清醒的沉沦、是一场场与心魔签订的、以生命为筹码的生死契约。
　　我不是他甜蜜的负担，不是他理所当然的寄托。
　　我曾是他脖子上那根越收越紧、快要让他窒息的绳索。
　　原来，贺黔一直在用命爱我。


第26章
　　“贺黔，贺黔……”我瘫软在这片虚无里，蜷缩成一团，喃喃地念着这个名字，哭得像个目睹了所有真相却无能为力的、彻头彻尾的傻逼。
　　肺里火烧火燎，张嘴只有嗬嗬的抽气声，脸上糊满了不知道是泪是汗还是鼻涕的玩意儿，枕头湿了大半。
　　发现自己还在他怀里，贺黔侧躺着，胳膊横在我胸口，带着睡熟的重量。屋里黑，只有对面楼KTV还没散场的彩光从窗帘缝里鬼鬼祟祟爬进来，在他脸上投下红绿蓝紫。他眉头皱着，嘴唇抿得死紧，连睡梦里都是一副“老子不好惹”的德行。
　　我愣了好几秒，意识才从那个过于真实、过于残酷、过于血淋淋的漫长梦境里，挣扎着浮出水面，回到这个同样真实、却温暖得让人想落泪的当下。
　　我刚才看见的那些东西，十七岁缩在手术室外的他，跪着求人的他，摸着机车油箱发呆的他，攥着刀眼神死的他像无数把锯子在我脑子里来回拉锯。心脏那块儿空得发慌，又沉得喘不过气，
　　为什么我会看见这些？难道老天开眼？
　　我抽了下鼻子，没憋住，声音从喉咙深处挤出来，又哑又破。
　　他似乎被我的动作惊动，在睡梦中无意识地动了动，喉咙里发出一声含糊的咕哝：
　　“……小翌？”
　　“嗯。”我闷闷地应了一声，鼻音重得吓人。
　　他嗓子哑得黏糊，手已经摸上我的脸，指腹擦过湿漉漉的眼角，顿了顿，“哭什么？”
　　他撑起身，彩光正好滚过他半张脸，照出他下巴上青色的胡茬和眼里迅速涌上来的、几乎要溢出来的担忧。
　　“又做噩梦了？”
　　我张了张嘴，声音劈叉得厉害：
　　“我……看见你了。”
　　他愣了下，呼吸轻了：“嗯？”
　　“十七岁的你，”我说，眼泪又他妈不争气地往外冒，止不住，“头发染得跟金毛狮王似的，在医院走廊椅子上缩成一团，抖得跟癫痫发作一样，后来在保温箱外面，你用手指贴玻璃，我……”我哽住，喘不上气，“我……我握住你的手了。”
　　黑暗里，他的呼吸停了好几秒，然后慢慢沉下去，搂着我的胳膊松了点儿劲，但没撒开，反而把我往他怀里按得更深，手掌扣在我后脑勺上，一下一下地揉，力道有点重，揉得我头皮发麻。
　　“啊，”他声音低下去，扯了扯嘴角，想笑，没成功，最后只变成一声极轻的叹息，“那时候啊……”
　　他抬手抹了把脸，手掌盖住眼睛，半晌才放下来，声音平静得吓人，“傻逼一个，以为染个黄毛就是全世界最酷的崽，其实屁都不懂，天塌下来还以为蹦两下就能顶回去。”
　　我抓住他睡衣前襟，布料被我攥得死皱，指尖掐进他胸口皮肉里：“那你是不是……好几次……想去死？”
　　话问出来，我自己先哆嗦起来，哭得浑身发颤，字句碎成渣：“洗澡的时候……煤气、刀……你是不是……是不是……”
　　贺黔没立刻回答。
　　他把我整个按进怀里，下巴死死抵着我发顶，手掌一下下拍我的背，力道重得像要把我按进他骨头里。“嗯，”他承认了，声音贴着头皮震过来，闷闷的，带着认命般的坦然，“想过。”
　　我指甲抠进他胸口，他肌肉绷紧了，但没躲。
　　“但没成，”他继续说，语气平淡得像在说别人家的事，“每次都是你。”
　　“洗澡的时候，你突然咯咯笑，喷我一脸泡泡，还伸手抓我头发，扯得我头皮疼。”
　　“开煤气那次，你在里屋哭得跟杀猪一样，我一激灵，魂都吓飞了，关火的时候手擦灶台上烫了个泡，”他顿了顿，“现在还有印子，你摸过。”
　　“拿刀……”他声音低下去，像沉进深水里，“刀是拿来刮打火机的，那打火机还在，”他顿了顿，喉结滚动了一下，“在抽屉里，你翻润滑的时候没看见？就塞在最里头，用旧袜子包着。”
　　我哭得打嗝，脑子里闪过那个褪色的金属打火机，侧面被我名字的填满，笔画深得像要刻穿金属——那是我名字，他刻上去的，在无数次想放弃的深夜里。
　　“我刚也做了个梦，”贺黔忽然说，手有一下没一下地揉我后颈，指尖冰凉，“梦见回以前常去的游戏厅，打僵尸，一个破机子我能坐一下午，把把通关，牛逼得要死。”
　　“然后有个男的—看不清脸，穿个破校服，瘦得跟猴似的，上来就叫我爹。”
　　他低低笑了一声，胸腔震着我耳膜，那笑声又苦又涩，像嚼碎了玻璃咽下去，“我他妈吓醒了，结果一睁眼，记忆里真多了一段。
　　“早产，难养，喝奶贵得要死，我抱着他满屋子转，唱跑调的歌，唱到后来自己都不知道在哼什么，就想着，这小混蛋能不能活，能不能活……”
　　我怔住，抬头看他。
　　彩光滚过去，他眼里有很淡的水色，嘴角却挂着点笑。
　　“所以，”我哑着声，“刚才游戏厅里那个贺黔，是现在的你？”
　　他知道了所有事，知道后来要跪着求人，知道要卖车，知道要一遍遍把自己从地狱边拽回来—他回到十七岁，坐在游戏机前噼里啪啦按键的时候，心里揣着这些未来的重量，还能笑得那么没心没肺？
　　“那你还笑得这么没心没肺……”
　　“不然呢？”贺黔垂眼笑眯眯看我，拇指抹掉我下巴上的泪，力道有点粗鲁，蹭得皮肤发红，“知道了就不能笑了？什么狗屁道理。”他顿了顿，声音轻下去，“日子已经够苦了，笑一笑还不行？”
　　他继续说，“我妈死的时候，家里瞒着我，说去外地治病。我等了三个月，等回来个骨灰盒，连最后一面都没见着。那时候我就想，这世上真他妈没意思。”“后来老头子把我送到别人床上，我踹了那老畜生一脚，跑出来，身上就三百块，连条好烟都买不起。蹲在桥洞底下数钱的时候，觉得死了也挺干净。”
　　“贺家我早待不下去了……只是没想到，最后拉住我的，是你这个小混蛋。”