没病走两步（玄幻灵异）——海苔卷

　　还有那些化妆品。今儿买一管，明儿买一盒，拦都拦不住。前一晚还对着镜子骚包，哎妈我真美。第二天一早连看都不看，直接撇垃圾桶里。还得骂一句啥破玩意儿，配不上老娘。
　　其实郑青山心里头，早就模模糊糊觉着了。
　　抽烟也好，化妆也好，呜呜渣渣、浪浪嗖嗖的那些个。打眼一瞅，是个性，是自由。可真凑近了，恐怕都是过不去的坎儿，抹不平的疤——
　　火在他手里，他就能说了算。想让它着就着，想让它灭就灭。
　　美在他脸上，他又不敢说了算。把自己打扮得好看，又不敢太好看。觉着得把那份得意赶紧扔了，才算对得起那俩一辈子都没美过的人。
　　郑青山洗干净手，拿起台子上的一管口红。拔开拧出来，对着灯愣了半天。也不知道哪根筋搭错了，他把那口红往自己嘴上抹了一圈。
　　抹完了眯着眼看镜子，透过自己的脸去看小辉。
　　这时门外响起了音乐。办公室里的广播也跟着吱哇，传出孙无仁娇滴滴的声音：“请郑小山儿同志，到一楼吧台处领奖~”
　　郑青山吓了一跳，赶紧拧开水龙头洗脸。哗哗搓了两把，抬头一照镜子，天塌了。
　　这玩意儿咋洗不掉？！
　　他不知道世上有种东西叫防水口红，哗哗地连洗带搓。没蹭下来不说，好像还蔓延了。
　　广播又响了，带点撒娇的尾音：“快来呀~饭儿要凉了~”
　　郑青山把纸巾丢进垃圾桶，深吸一口气。硬着头皮，顶着烈焰红唇走出去。
　　厅里应急灯已经被关掉，只留吧台那儿一圈昏黄。
　　琥珀色的光，像从威士忌里析出来的。孙无仁站在吧台后，头顶倒悬着一排亮晶晶的玻璃海。穿着宽大的冰丝花衬衫，擦着一只水晶酒杯。杯子在灯下慢慢地转，晃着一圈圈的光。
　　吧台上扔着几个塑料袋，还有排外卖盒。郑青山拄着凳子坐上来，眼睛却不怎么敢往他身上落：“这么多得多少钱？”
　　“就几盒菜，还能吃破产是咋的...哎？”孙无仁手指头伸过来，托起他的下巴颏，“不对，我咋瞅你好像变好看了呢？”
　　郑青山装作不经意地遮掩：“没有。”
　　“别挡呀，给我看看。”孙无仁扒拉开他的手，上下瞧了一圈。眸光闪闪地笑起来：“你抹我口红了？”
　　郑青山挡开他调戏的手，来回掏着啥也没有的塑料袋。哗啦半天，才发现筷子早就被摆到盒上了。脸一阵阵地红，嘴还是硬邦邦地否认：“没有。”
　　孙无仁胳膊肘拄着台面，撑着脸颊看他慌乱。嘴角勾着甜蜜的浅笑，衬衫上的花却开得要疯了。紫黑腥红的，缠成一团往外爬，爬得满吧台都是。
　　“想亲就直接亲。”
　　“吃饭吧。”郑青山低头推了下眼镜。
　　“喝点啥不？老板亲调。”
　　“我喝过。”
　　孙无仁想了半天，也没想起来这回事儿。凑到郑青山脸前，歪着脑袋问他：“你啥前儿喝过我调的酒？”
　　“就那天。酸菜...酸菜的。”
　　“酸菜天马尼？”
　　郑青山嗯了声，埋头吃饭。咬了口吊炉烧饼，渣子掉得满襟都是。没有纸巾，他就一粒一粒往吧台上捡。有点狼狈，有点可爱，也有点招人疼——明明噗噜两下就完事儿的，偏要那么认真。
　　孙无仁弯着一双细长的狐狸眼，溢着亮晶晶的喜欢。抬手抹了下郑青山鼻尖，用那种哄小孩似的口气、却又低沉沙哑的原声问：“我调的酒，好喝吗？”
　　“好喝。”
　　“真好喝吗？”他撑着台面，凑到郑青山右耳朵边，“再撒一句谎，我亲死你。”
　　“...一般。”
　　孙无仁鹅鹅地笑起来：“不好喝就对了。那酒就不是让你喝的。”
　　“那是干什么的？”
　　“点着玩儿的。”
　　“什么叫点着玩儿？”
　　“噱头、游戏。拿来发朋友圈儿。”孙无仁把刚才擦好的杯子撂到他跟前，“瞅着啊，我给你整杯正经的。”
　　“中午就喝酒？”
　　“没日头的地方，就是晚上。”孙无仁弯腰拉开柜子，冲他抛了个媚眼，“想浪漫，就别看点儿。”
　　他拿出一瓶苦精酒，往杯里甩了两滴。抽出一根亮闪闪的长吧勺，舀了一勺黏稠的重糖浆。从冰柜里拿出模具，抠出一颗拳头大的冰块。最后开了瓶黑麦威士忌，倾在冰块上。
　　郑青山没说话，呆呆地看着他调酒。那双骨节分明的大手，捏起一个个精致物件儿。浸在琥珀色的灯里，像一件会动的艺术品。
　　最后那双手摸出个橙子，削了半圈皮，把橙皮在杯口掐了一圈。而后打火机啪地一响，火苗蹿多老高。
　　只那么一秒，照亮了他烟熏的眼尾。橙皮的油份在火里炸开，带着清香坠进酒液。最后他从底下抽出一张纸杯垫，撂到郑青山跟前。
　　“老派鸡尾，Old Fashioned。”
　　郑青山左右端详那杯酒，还凑上去闻了闻。抿起嘴唇，露出点不好意思的笑：“我还以为，调酒得来回摇。”
　　“你要想看那些花里胡哨的，我也能给你比划两下子。”孙无仁从裤兜里摸出烟，叼了一根。没用刚才的煤油打火机，而是用自己的电弧机烤燃。深深吸一口，就一口，便把烟捻了。
　　“但跟你俩，不整那没用的。”他拄着台面笑，烟顺着嘴角丝丝缕缕地冒，“我这人吧，其实挺老派的。”
　　年轻的情话是缤纷的莫吉托，浮一层奶油泡沫，点缀着花哨水果。
　　年长的情话是老派的鸡尾酒，苦而烈，细品，才有那么一点甜。
　　就像我这辈子是苦的。但为你，我愿意搁一勺糖。
　　就像火是我逃不开的命。但为你，烧也行，憋回去也行。
　　郑青山和他对了一眼，掫了一大口。刚放下杯，孙无仁又端起来。印着他的唇印，仰头干了。
　　冰块在杯里轻轻一响。孙无仁翻过杯垫，推到郑青山跟前。
　　还是桃花形状镂空月牙，上面拿油笔写着一行小字——
　　孙双辉答应郑青山：
　　“给你的许愿卡。”那只苍白残疾的手，搭上粗糙沧桑的手，“今年五月份，都没给你过上生日。”
　　“你也没过上。”郑青山浑身摸了一圈，扭头看二楼，“笔在楼上。”
　　“那用嘴说。”孙无仁闭上眼睛，指指自己的左耳朵，“过来说，小点儿声。”
　　两张被酒烧红的脸，热热地贴在一起。郑青山勾着他的脖子，头一回把想干的事儿说出了口。
　　“你能不能...再跳一回舞？”
　　“跳一万回都行。”孙无仁捡起他剩的半张烧饼，边咬边往后台走，“你先吃饭儿，我换首歌去。”
　　他这一走，又是半个来钟头。郑青山吃完了饭，酒劲也上了头。趴在台面上晕乎，盯着杯里化了一半的冰。
　　舞台那边的灯亮了。一盏盏层层堆叠，叠成一种暧昧的紫红色。钢琴曲戛然而止，换成欢快的前奏。紧接着可爱的歌词响起来:
　　you & me，only you & me，见面就笑嘻嘻~
　　我和你，就这么神奇，恰恰好在一起。采花蜜，蜜蜂采花蜜，飞到东飞到西...
　　等唱到‘织布机，针和线在一起’的时候，一个身影蹿上了舞台。还穿着那件花衬衫，裤子却换成了舞蹈裤。蹬着一双锃亮的中跟小皮鞋，哒哒地敲着台面。
　　先是一连串快速的原地旋转，快得让郑青山担心他要晕。孙无仁也的确晕了，往边上栽歪了好几步。
　　郑青山往舞台那边小跑，他又忽然站住了。看着这边笑，哒哒地跳起来。
　　锁步干净精准，追步紧凑有力，胯的摆动恰到好处。多一分则油，少一分则木。
　　他跳得松弛，像走路那么自然。哪怕对舞蹈一窍不通的人，也能看出这里有多少年的苦功。
　　但他不愿让你老想着这份苦功，总是要掺点玩笑。
　　他学卓别林的外八，学迈克尔杰克逊的提裆。他拽出花衬衫的下摆，当裙子一样捏着两个角。他挤眉弄眼，在胸口来回比心。
　　他逗郑青山笑，郑青山就笑。站在离舞台最近的卡座台阶上，手指来回擦着鼻底。
　　孙无仁跳到台边，单膝跪地。一手撑地，一手向前伸出：“山儿，上来一块儿啊。”
　　郑青山摆摆手，往后退了半步：“我不会。”
　　“我教你嘛！”
　　郑青山看看他，又回头看了一圈空荡荡的大厅。
　　“有监控吧。”
　　“都关了。今儿这场子就咱俩的。我是这儿的老板，你呢，是我的老板。”
　　郑青山还是有点抹不开，在原地犹豫着。
　　“快来！”孙无仁在音乐里喊他，“刚吃完饭儿，动弹动弹！”
　　郑青山终于下定决心，顺着台口的斜坡小跑上去。孙无仁一把抓住了他的手，扯进了灯光里。
　　舞台上烟雾缭绕，虚幻得像一场退不掉的高烧。
　　他搂着他的腰，他踩着他的脚。他带着他转起圈，把他的眼睛转亮。
　　音乐自动切了一首又一首，节奏越来越慢，年代越来越老。跳不动快的，就跳慢的。脚贴着脚，在方寸之间慢慢地挪。
　　那与其说是跳舞，不说是借音乐相拥。没有章法，只有心跳。孙无仁嘴唇贴着郑青山不灵光的左耳朵，偶尔说一句什么。
　　音乐响着，他知道郑青山听不见。他要的就是他听不见，省得嫌弃自己油嘴滑舌。
　　一曲又结束了。在切歌那短暂的安静里，郑青山忽然开了口：“小辉。”
　　“嗯？”
　　“问你个事儿行不？你要不想说...”
　　“问。”他抚过郑青山的后脑勺，像是摸过一只溜滑的小貂，“没你不能问的。”
　　“你为什么...”郑青山推着他的肩膀抬起脸，直直地望进他的眼，“改名叫‘无仁’？”


第71章 
　　1983年，溪原市东头的一个炒菜馆里，来了一对相亲男女。
　　男人叫孙文杰，在‘岭北矿区一公司’上班。穿蓝工装，胸口还别着工号牌。
　　女人叫刘艳霞，在‘岭北矿区二公司’上班。不施粉黛，头发盘得整整齐齐。
　　孙文杰衣着干净，五官端正。就是不善言谈，甚至是有点木讷。他说自己兄弟三个，他排老三。有个老母亲，腿脚不好。除此以外，没别的负担。
　　一顿饭结束，刘艳霞只对媒人说了一句话：是个老实人。
　　婚后一年，两人迎来了第一个孩子。是个女儿，取名‘双燕’。寓意夫妻和睦，双栖双宿。